de Partition noire et bleue (Lémistè 2)

Monchoachi

de “L’eau”

I
La grande parole salue l’eau

Certains déjà à foulaient la glaise vers l’autre rive,
                        d’autres, sous les eaux, passaient à travers les arceaux
Dans la bouche une perle bleue,
                        chacun une perle bleue entre les lèvres.
Sonnaient trompes de bois noir,
                        trompes d’ivoire,
Les Trois tambours-aisselle,
                        et parmi, l’antique séele
                        de peau batracien tendu
Comme un sein frondeur annonce de beaux désastres
                        fit les premiers rythmes entendre
                        des mains palmées de l’orage.

Et les crapauds chantaient
                        tout comme au premier jour du monde :
                        la souveraine c’est l’eau
                        la souveraine c’est l’eau
Douze vaches fertiles avec leur veau,
                        l’eau jusqu’au cou,
Douze étalons sortis de mer
                        remontant le cours du fleuve jusqu’au lac,
Miroirs scintillants,
                        innombrables yeux,
                        l’Un est là
                        tout s’y meut
                        tout s’en émeut,
Ombres chatoyantes dessus le flot,
                        ombres dansant dans le ressaut,
Ciel gris-bleu et
                        paysages vert sombre
                                             beauté paisible,
Les cieux flottent dessus les eaux,
                        l’oiseau calao sur l’eau étire ses attaches,
Le ciel au lit se berce,
                        l’un sur l’autre s’appuient,
Joncs couchés sur l’eau,
                        fins ramages,
La houle lascive murmure dans la fosse,
                        dans la fosse les deux cents albinos,
Dans la fosse le silure à peau gluante,
                        les trois déesses Eau dans la profondeur dansent,
Les houes fouillent dans les meules,
Belles à la peau très lisse,
                        Belles aux membres ronds,
Eaux apaisantes dans les vestibules du plaisir,
                        eaux faites pour apaiser, pour apporter la paix,
                        augmenter choses,
Grandeur silencieuse emplit la cour du secret,
Bouche du ciel ouverte,
                        bras tendu,
Reins dans herbes rouges,
                        pilon contre voûte,
Les ouvertures s’ouvrent,
La grande parole salue l’eau,
                        fend les vagues,
                        sépare les eaux boueuses,
                        fixe les bornes aux flots,
Mène au lieu de halage :
                        À présent, le cri de joie.





XII
L’éternel retour

“Proche et pourtant invisible” araignée,
            lianes et incantations
            brodées d’une voix douce, mains dans le dos,
            en des spirales, rebrodées de lumière.

Les paroles claires marchent devant nous,
            les paroles  sont nos ancêtres,
                                    les paroles sont nos enfants,
            ells nous regardent de derrière:
                                    nos enfants sont nos ancêtres.
Bélier sacré aux cornes torsadées,
                                    mâle qui lie les semences,
            vivace qui répète ses naissances.
            Enterrement des ceintures des reines-mères,
                                    nouveau feu ritual,
            nouveaux répondants à l’appel des sonnailles,
            renouvellement des coeurs et des peaux des tambours,
                        renouvellement des insignes et des marteaux
            copulation, curage des abreuvoirs,
                                    nouveau masque aux yeux ardents,
                                    masque aux yeux d’antilope
                                    enchatonné de triangles noirs et rouges
                                    peint oseille et sang sacrificial,
            grains bala, l’huile sa,
            rafraichi avec sang chein et lhouile sesame,
                                    parfumé aux raciness de sorgho.
            Semailles puis prémices,
                                    brousse balisée, plantations rabourées,
            les tambours dans les palanquins retournent,
                                    les taureaux retournent dans l’enclos;
            pieds mais-bois
                                    fourrés d o u c e m e n t
                                    deux par deux dans la terre,
                                    d o u c e m e n t, “prends bien gade à tes pas”,
            pour gager le cheminement d’Orion sur le pourtour de la mer,
                                    et son retour derrière le nuage au revers des Pléiades;
Alors, rafraichissement des corps et des souffles,
                                                bain-lãnmè tête calée net’ ac lame obsidienne,
Rejet des vieux souffles par l’anus,
                                                            renouvellement des quatre points,
Aspiration de nouvelles effluves
                                                            bouche ouverte,
Réfection des dessins rituels,
                                                            refection des signes de la creation.
Alors les femmes poussent des cris de joie,
                                                            s’enduisent le corps de fard de padouk,
            tout luisant, bien clairé, bien rangé
                                                dégrigri
                                                pioute-pioute.
 
            Alors on jambe,
                        à l’aube, la pluie lavera le sang de bouc ;
“Alors on peut se marier,
Alors on peut reciter les éloges, pousser des acclamations,
Alors on peut accomplir son voeu” :
Cultiver le mil, couper le grain mûri, le mettre dans les greniers.





de “L’eau (Retour)”

LIV
La Mère du monde

Vieilles femmes au bord de l’eau
                                    à l’endroit que
                                    à l’endroit où l’eau ne tarit pas.
Elles chantent des histoires d’eau à
                                    qui sait écouter des histoires,
Mais qui sait encore écouter des histoires . . . ?
                                    Qui sait écouter l’eau,
Mais qui sait encore écouter . . . ?
                                    Les histoires intarissables
Du bord du marigot intarissable
                        des Wanjina sans bouche,
                        des jumeaux invisibles Sapola et Kpakpali,
                                    des tortues d’eau et des lamentins.

            Comme ca ells chantent, incommensurables.
            Chantent: “Où est l’eau? Olo! Où est la calebasse d’eau?
            Qui tient la calebasse d’eau? Qui va prendre l’eau?
            Et il donne à qui? Qui pense prendre l’eau?
            Pour la remettre à qui? A qui la remettra t-il à son tour?
            L’eau de qui? Et qui la prendra? Pour la remettre à qui?
            En disant que c’est pour qui?
            Où se rend t-il au juste avec cette eau? Olo!
            Où va cette eau au juste?
            Jusqu’où remontera t-il avec cette eau? Olo! Olo!
            Tigban prendra t-il l’eau et la donnera t-il à son père?
            Son père la donnera-t-il à son père?
            Et quand le père de celui-ci prendra l’eau,
            A qui transmettra t-il?”

                                                            Pour que le chemin soit clair.



Read the English translation

Listen to "Eternal Return" read in the original French by the poet:

For Monchoachi—a prolific writer in both French and Martinican Creole—language is a site of both play and resistance, a rhizomatic system of becomings, origins, and renewals. As fellow writer Patrick Chamoiseau describes, “[Monchoachi] has completely renewed our vision of the Creole language—the way we read it, practice it, defend it. He has reshaped the relationship of this language to French, and has explored the blossoming of an unheard speech, its explosion into life, which we become witness to in Lémistè.” My translation strives to reflect/refract this performative [re-]visioning which Monchoachi so adeptly applies to his seemingly meandering (but always intentional, and sometimes instructive) narrative. He is reaching in these poems into an oceanic subterrain—emerging here into ancient Yoruban spiritual practice, there becoming a Martinican river becoming a man becoming sacred—then oscillates at the tip of his tongue. These are poems meant to be explored, retrekked.

Monchoachi is a Martinican poet, essayist, and translator. Over his forty-year career, he has published more than a dozen volumes of poetry—in both French and Antillean Creole—as well as three essay collections. He has also translated Samuel Beckett’s Endgame and Waiting for Godot into Antillean Creole, among other plays. Monchoachi was active in anti-colonial and immigrant justice movements, and currently runs Lakouzémi (“the zémi chorus”), his small publishing house and Antillean cultural organization. He has received the Carbet Caribbean Prize, the Max Jacob Prize, and the International Francophone Studies Council Prize.

Patricia Hartland is a candidate for the M.F.A. in poetry at the University of Notre Dame and a recent graduate of the Iowa Translation Workshop. She translates from French, Martinican Creole, and Hindi, with a special interest in Caribbean literature. Her translations of prose, poetry, and theatre have appeared or are forthcoming in Asymptote, Circumference, Drunken Boat, Two Lines, and elsewhere.